locus memoriarum

La clave de todo es el tiempo. El que empleamos en vivir y el que muere cada vez que no hacemos nada, el que regalamos al amar y el que perdemos cuando el miedo nos recorre y nos frena y nos hace inestables. Al final, el reloj solo nos acompaña porque hemos asumido que debemos contabilizar las horas como el mundo quiere que lo hagamos; sin embargo, somos nosotros mismos los que vislumbramos nuestras propias perspectivas de la temporalidad. Donde unas veces volamos, otras tantas todo se ralentiza y caemos en la desesperación de lo incontrolable. El mundo nos marca un paso muy distinto al que realmente experimentamos, de modo que el concepto que tenemos de lo vivido vuelve a ser un pensamiento, una circunstancia y un proceso que nace del yo para el yo, aunque estemos enclaustrados en los patrones de lo cotidiano dentro de una sociedad que nos pauta tanto como nos limita. Nuestra razón está sometida a la vivencia, una vivencia contenida en el proceso continuo de las 24 horas, de los 36...

El día 17 de mayo es el Día internacional contra la LGTBIfobia y muchas entidades y empresas se hicieron eco de esta fecha tan señalada para el colectivo. Luchar contra la LGTBIfobia resulta necesario en el siglo XXI pues se espera que el ser humano sea capaz de evolucionar su pensamiento y dejar atrás la falta de tolerancia que a lo largo de toda la historia ha sido el denominador común de todas las sociedades. Entre las entidades que se hicieron eco de esta iniciativa estuvo la Guardia Civil española que decidió poner un tuit en el que se apoyaba la idea de la erradicación de la intolerancia, a la vez que pedía a los usuarios de Twitter que se denunciasen los delitos de odio que se cometan contra el colectivo LGBTI. Frente a esto, un aluvión de críticas escritas por los trolls de esta red social apareció como de la nada. Este hecho quizás no sería reseñable si no fuera por lo que señalaba más arriba, estamos en el siglo XXI y o esperable es que no solo los españoles, sino todos los s...

En este momento en el que la cultura está globalizada y alcanzar el contenido está a un solo click de distancia, muchos se preguntan por el devenir de los  libros. Algunos pensaban que la aparición del libro electrónico cambiaría por completo el soporte y la idea que teníamos en el pasado de él; sin embargo, el ser humano es incapaz de cambiar sus rutinas en algunos aspectos. Quizás el concepto de literatura sea cambiante, sin embargo, los libros siguen estando presentes sin que nada cambie ni consiga hacerlos desaparecer. Esto es así porque durante siglos los libros fueron un objeto de lujo y, una vez conseguida su democratización, nadie en su sano juicio permitiría que se extinguieran. Para algunas personas los libros son un lugar en el que esconderse, para otras un mundo en el que encontrar las respuestas a todas sus preguntas. Muchas serán las que encuentren el consuelo tras la tinta y otras tantas las que han aprendido a amar, a soñar, a ilusionarse y a desenvolverse en...

Uno de los grandes problemas de la Cultura y la Educación en pleno siglo XXI es la poca credibilidad social que tienen sus componentes. La sociedad en su conjunto decidió hace mucho tiempo que ambas debían entrar en el gran mecanismo capitalista del marketing y la venta, de modo que los únicos que reciben algo de reconocimiento son los influencers y aquellos que han conseguido la tan ansiada etiqueta de "experto". De esta manera, el resto del sistema educativo ha sido puesto al descubierto ya  que está a la merced de aquellos sabelotodos que sabiendo poco o nada han ganado la fama para que sean otros los que carden la lana. Todo un ejemplo de lo que en tiempos pasados llamaron "eruditos a la violeta". Más allá de este problema, existe otro aún más grave y es cómo la perversión del sistema de venta ha influido en la compensación. En el pasado, cuando un alumno no sabía hacer algo, pedía ayuda a sus profesores y a sus padres. Si se veía que la solución no estaba a...

Hoy he recibido un email esperanzador, de esos que jamás esperarías y que te remueve por dentro. En él se hablaba de las memorias de una persona a la que conozco y admiro y cómo resurgió de sus cenizas en el peor momento de su vida. Quizás este no sea el peor momento de la mía, pero es verdad que la pandemia del covid- 19 no está siendo un buen momento para nadie y que necesitamos escuchar voces esperanzadas que nos haga volver a sentir pasión por las cosas o, al menos, que nos ayuden o se conviertan en un faro para nosotros. Eso es lo que ha sido ese email para mí, un faro y, por eso, he decidido retomar la actividad de este blog después de cinco años de letargo. Sé que es muy probable que no se convierta en una actividad asidua, también sé que el tono cambiará porque las preocupaciones del ayer no tienen nada que ver con las que me asedian hoy, pero quiero que, de alguna forma, quienes quieran leerme más allá de mis libros encuentren en este pequeño espacio un lugar de confesiones...

Querido ateo: Sé que quizás para ti esto no sea importante, pero quiero transmitirte que aunque desprecies todo lo que esté relacionado con Dios, hay situaciones que estremecen a cualquiera, sea cual sea su condición y su creencia. Te habla un cofrade, que no intenta convencerte, sino transportarte a su cuerpo y hacer que sientas lo que él durante esta semana de pasión. Ya es día Santo y después de meses preparando la salida por fin este año no la estropea la lluvia. El gentío expectante confía, en silencio, que este año se acabe su espera y   por fin se abren las puertas del santuario. Aparece una cruz de madera con ribetes de plata y dos faroles que iluminarán y guiarán los pasos cofrades. El silencio se rompe cuando el capataz coge el llamador y lo golpea,- al cielo con el Señor- y en los hombros del costalero se renueva la   fe un año más.                    ...

Las ratas corren por la calles, Salen haciendo suya la acera Mientras que el hombre, impávido, No ve más allá de sus narices Aunque mire hacia el horizonte. Escombros de su sombra, Un imperio que fue, desiste. Berlín: metal y vigas que se reconstruyen Alzándose hacia un cielo inmóvil. El dolor de ayer se apega al gris, Gris celeste, cemento gris, Gris que acomete como una espada Blandida en la lucha contra un pasado lóbrego. Gris la calle, una mirada gris, Gris la rata, el habla gris Que se encierra en sí misma Rompiendo cualquier intento  de relación. Un imposible. Camino y camino y el color me invade, La sonrisa se pierde con las horas Es concentración encerrada: Una vuelta al demacrado rostro de la guerra Entre un yo cansado y su ilusión de superhombre. Y camino y camino. Camino Y la calle no se cansa Y mi cuerpo no se mueve Porque la puerta se abre paso hacia el espíritu De su leyenda negra; Una leyenda que se regoc...

Por razones de práctica editorial el blog va a ser autocensurado hasta nuevo aviso. Los poemas "lo prohibido" "la metáfora de otro" y "valiente" serán borrados. Disculpen las molestias.

Despliega sus alas coloridas Como un árbol alza su ramaje, Movido por el viento, ambiciona A recoger un espacio y removerlo. Allí juega la mariposa Agarrándose al rozamiento atmosférico, Suponiendo que encerraba los segundos. Hacía frío. Se encerró en su cuerpo, Se tapó con sus mantas Haciendo de sí un arco-ovillo. Era como un puro de fino tabaco Que se escondía entre luces blancas Que se dispersaban en reflejos. Volvía al ser, volvía a nacer. Era cúpula reintegrante. El tiempo se le echaba encima. Volvía, volvía al génesis. Pasaron los días del invierno, Pasaron ya las blancas noches, Se acercaba la flor al mes caliente Y vi romperse la crisálida de aquellas alas Donde un gusano resurgía, triste imagen, De aquellos colores; me encontré sus patas: Repugnantes manos, polvorienta pasionaria. Ya al árbol le picaba la corteza, Quería arrancarse aquella muda. El estertor se hacía eco entre sus ramas. Le picaba, aquel mons...

( A propósito del próximo examen de sintaxis) Ya viene la muerte a mí, en el páramo la parca me persigue. Es viernes, la gente sale a la calle mientras que en mi casa solo hay un flexo que ilumina. La mesa está abarrotada de papeles, libros, folios en blanco que me dicen: " así, así es la vida". Me veo imbuida en la nada, las letras dicen que están diciendo algo bueno, yo solo digo que no entiendo nad a. Me adentro entre las sombras y el flexo decae, se va cubriendo de tristeza. Debería salir a la calle, pero no hay tiempo; los segundos pesan, los minutos cansan y los árboles se me aparecen. Salen como churros, se desvanecen como el polvo: cambio de hoja y adiós... Comienza de nuevo. Llevo el día entero adentrándome en el bosque, la pitonisa a veces me rescata, pero solo es un puente pequeño, un salto ínfimo para todo lo que hay que subir. Los escalones van de núcleo a núcleo y es la esencia del saber que la vida se me va entre estas cosas. Mañana será otro día, saldré casi c...

( Facultad de Filología. Mes de noviembre) Creo sobre lo que creo en ti esa ficción de mi memoria. Creo sobre lo que vi algún día esa imagen que me despedaza. Busco en la voluntad que la busca y asoma por aquella ventana la verdad, la gloria al fenecer en esta batalla hasta la carne. Rompo con los sueños y la vida, alego a mi idea inmaterial y ensordezco con los sonidos que sin bosque ni oyente existen. Tormento de ti me deshereda y como en cárcel de amor marmórea es esta ya una pena perpetua, hora triste,   una muerte anunciada. Estas son las ruinas circulares: sombras del viento que me conmueven. Son el camino, reyerta argéntea contra el sonámbulo amor platónico.  

Dulce hálito de otoño que descubre las esencias de un frío hiriente. Se me cubre la cara de una escarcha entre dulce y amarga que se va y se viene, balanceándose, atrayendo hacia sí aquel pasado que tuvo aspiraciones de futuro y sólo se quedó en pira, en fuego helado, en agua adusta. Es noviembre con su no, su nunca vi tal cumbre como aquella, con aquel empaque; ni brebaje m ás mortífero, ni golpe más horrible a un estado. Es noviembre de romanticismo, de amor, de muerte: todo en uno. Son once canciones que me gritan y aproximan a la primera vez que quise perderme entre aquellos brazos y no pude o, en realidad, no quise querer perderme. Es noviembre de recuerdo, de tristeza al ver el rostro que me alzaba al cielo y ahora solo me desfigura o, ni tan siquiera, pues no me figura en nada, excepto en odios, en silencios, en triste ausencia. Noviembre es cólera, es tiempo perdido, es la enfermedad del año. Es la caida de un yo que no quiere ser el mismo que fue y se rebela, arr...

Descubrí en Toledo un mirador de los que hacen nacer el romanticismo; calles de canto rodado que se hicieron hace siglos; callejones de judería que esconden millones de historias y secretos que se perderán en el aire que llenaba los pulmones con un aroma tricultural. Descubrí en Toledo fantasía, sabores que desconocía, un soniquete al hablar que me encamina hacia un camino especial.   Descubrí recuerdos perdidos y sueños que jamás tuve, pero, en realidad, mi mejor descubrimiento fue una sonrisa y, como si de un ladrón se tratase, la robé y me la traje conmigo. Y aquí estamos, compartiendo minutos como si nada. Volveré y vendrá conmigo y volverá, siempre más grande; siempre más perfecta. Así fue la experiencia, así. Porque Toledo y yo nos descubrimos.

Reconozco que muchas veces escribo o hablo de una forma farragosa y que puede que la ambigüedad sea mi recurso preferido. Me encanta la metáfora, la imagen; soy amante de lo que Juan Ramón llamó poesía pura y, como poeta que creo poder considerarme, mi mente propone que debo buscarla a cada instante. Sé que puedo dar lugar a mil contradicciones, que desconozco parte del mundo y que, aunque no quisiera, soy una erudita a la violeta en mil aspectos de esta vida que, nos guste o no, nos ha tocado vivir. Pero, de verdad, por mucho que yo diga o haga; grite o actúe; aclame o reclame una acción X o Y creo que llevo demostrándole al mundo mi fanatismo por la retórica ( en cualquiera de sus estadios) desde hace mucho tiempo. Si quiero hablar lo haré con toda la seguridad del mundo y sin esconderme; sin embargo, sólo hay un tema con el que mi valor de verdad se deshace y este es el amor. Yo creo en el amor y al creer y nada más hablo de él como el dios que es. Creo, pienso y me afirmo en...

Por el desdén de enfrentarme al mundo, cuando bajo esta careta urdida y en un silencio, absorta, me hallo, me encuentro pensándote existencia. Caigo en los pensamientos míos, frágiles cristales de bohemia, rodando ágil; dónde me pongo y no, mi cuerpo sabe. La sombra, mente-perfecta, conozco. Apoyo mis manos sobre mi negra luz, brillante azabache del subsuelo, y reconozco muriendo mi vida, Volando, atrapándose, pasando. No suelo perder nada en el camino, el tiempo pasa solo y yo no paso porque quedo como huella hundida en cada instante que alcanza el cielo. Quiero vivir y, al hacerlo, pudiendo gastar   horas como hago, la vista alzo y juego. Creo improvisar mis cartas mientras el destino sigue sus planes. Y en palacios de Fortuna me adentro, y abriendo a la felicidad las puertas, reclamo todo lo que considero mío; pues cuando grito, solo mi eco atruena. Estamos solos en el mundo, sociales seres seremos, pero cuando escucho ...

Días grises que se tornan al sol, que descubren al mundo una sonrisa que se ocultaba tras los reflejos de una máscara que esconde todo lo que es y no es nuestro. Deseos agónicos que, desde el primer momento en que nos vimos, están diciéndonos todo bajo una capa de silencio que se tensa y destensa en la diferencia de un segundo. Días grises que abren su capa oscura para recibir entre sus brazos un millón de utopías que no sabemos si son vida o muerte momentánea, pero que están tan dentro de nuestras almas que han hecho que perdamos cualquier noción que nos augure una realidad diferente a la que queremos ver y vivir. Y es que no hay más verdad que la propia y más mentira que la que nosotros elegimos. Nuestra vida está en la frontera entre lo cierto e incierto, en el límite que separa imaginariamente lo que está en nuestra mano y lo que nuestra razón no quiere que sea nuestro. Es triste, pero cierto, y por más que deseemos llegar al cielo y rozar con nuestras manos el halo tenue de...

Si en el crítico instante de la muerte Con aires dulcifico mi existencia, Quisiera que el mundo se callase, Y escuchase y guardase mis secretos. Porque di mil voces aletargadas, Nocturnas efigies abstractas de mi boca, Y he perdido aquella alma, mi alma… Y he perdido el tiempo por momentos. Y aunque creía haber sido pico rico, Me convertí en esclava de aquel mundo. Y aunque supe decir mil veces lo que quise Ahora sé que no sirvió de nada; Porque las palabras ya están en el recuerdo Y aunque los vástagos de la memoria retornan Y me traen el dulce hálito del viento, No está mi voz ni la suya, No hay un “por y para siempre”.

Pasa el tiempo, vuela como ave rapaz que no se detiene ante su presa: pasan los segundos, los minutos, las horas; pasan los días, los meses… pasa todo y nada me pasa porque me he encerrado en mi cobertizo y me he empeñado en no abrirle la puerta a nadie. Intento correr, saltar, dejar de soñar por un segundo y olvidar todas aquellas películas que vi y aquellos cuentos que leí para, así, poder bajar de esta nube y abrir la puerta a algo nuevo. Me he encerrado en mi mundo: autista, callada, soñadora… Me he supuesto errante en una realidad que no me gusta y me callo… Me callo cuando quiero desaparecer de esos instantes en los que la luz exterior entra por mi ventana. Prefiero mi cueva, mi caverna; prefiero no ver nada que ver todo aquello que el mundo me puede dar. Prefiero vivir a oscuras, ignorante de los designios que la vida tiene para mi, ignorante de un mundo en el que yo no asisto a las reglas de normalidad aparente. Yo debí nacer en otra época. Mi pensamiento es tan novelado...

Me niego a aceptar que un ego abstraido en el uso de cultismos se escude en su altivez para criticar el amor... Hace mucho tiempo descubrí que el mundo era más grande de lo que querían mostrarme. Cuando estaba en clase siempre hablaban de la reproducción como un acto por el cual el amor de dos personas se traducía, a través de una cópula, en la creación de un nuevo ser (dejando ya atrás los diversos cuentos de semillitas o abejas y flores). Aquel día me di cuenta de que el amor era más que aquella base reproductiva que todo ser humano, como cualquier animal, debería llevar a cabo. El amor era un sentimiento tan amplio como cualquier otro y, como tal, podría sentirse por cualquier persona fuera cual fuese las condiciones que esta tuviera. He visto y sentido diferentes tipos de amor y no por ello me siento extraña. Desde el amor a mis padres, a mi hermano, a mis familiares- ya fueran cercanos o lejanos- a mis amigos y aquellas personas que, por los avatares de la vida, han llegado ...

Quizás sea la respuesta menos digna, pero sí la más sentida, la menos pensada, la que ha salido desde lo más hondo de mi alma como un grito silencioso, callado, que ha ido perdiendo su voz en un camino lleno de alcohol y lágrimas frías que han surcado los montes del destino para abrirme un poco más el surco de mis heridas. Simplemente me siento decepcionada, con el corazón en un puño, dolorido y maltrecho, asqueado por las situaciones que últimamente han acontecido... Quizás debía pagar al barquero esta moneda por hablar antes de tiempo, por no pensar en el por qué de las cosas y por lanzarme a un mar de dudas, que en verdad no eran dudas, ni eran nada.- Pero no-.Yo caí, sucumbí a los delirios de mi mente y prometí que nunca, NUNCA, iba a dejarme llevar. Y tan larga iba a ser mi promesa como fuera el respeto de aquellos a quien se la hice, pero me he visto sentenciada en menos de un segundo, por lo que me rebajo al nivel más ínfimo y actúo igual que mis compañeros de pactos, po...