locus memoriarum

( Facultad de Filología. Mes de noviembre) Creo sobre lo que creo en ti esa ficción de mi memoria. Creo sobre lo que vi algún día esa imagen que me despedaza. Busco en la voluntad que la busca y asoma por aquella ventana la verdad, la gloria al fenecer en esta batalla hasta la carne. Rompo con los sueños y la vida, alego a mi idea inmaterial y ensordezco con los sonidos que sin bosque ni oyente existen. Tormento de ti me deshereda y como en cárcel de amor marmórea es esta ya una pena perpetua, hora triste,   una muerte anunciada. Estas son las ruinas circulares: sombras del viento que me conmueven. Son el camino, reyerta argéntea contra el sonámbulo amor platónico.  

Dulce hálito de otoño que descubre las esencias de un frío hiriente. Se me cubre la cara de una escarcha entre dulce y amarga que se va y se viene, balanceándose, atrayendo hacia sí aquel pasado que tuvo aspiraciones de futuro y sólo se quedó en pira, en fuego helado, en agua adusta. Es noviembre con su no, su nunca vi tal cumbre como aquella, con aquel empaque; ni brebaje m ás mortífero, ni golpe más horrible a un estado. Es noviembre de romanticismo, de amor, de muerte: todo en uno. Son once canciones que me gritan y aproximan a la primera vez que quise perderme entre aquellos brazos y no pude o, en realidad, no quise querer perderme. Es noviembre de recuerdo, de tristeza al ver el rostro que me alzaba al cielo y ahora solo me desfigura o, ni tan siquiera, pues no me figura en nada, excepto en odios, en silencios, en triste ausencia. Noviembre es cólera, es tiempo perdido, es la enfermedad del año. Es la caida de un yo que no quiere ser el mismo que fue y se rebela, arrebat